Colho esta luz solar à minha volta.
No meu prisma a disperso e recomponho:
Rumor de sete cores, silêncio branco.
Como flechas disparadas do seu arco,
do violeta ao vermelho percorremos
O inteiro espaço que aberto no suspiro.
Se remata convulso em grito rouco.
Depois todo o rumor se reconverte
tornam as cores ao prisma que define
À luz solar de ti e ao silêncio
Quer coisa melhor? Estar vivo e poder lembrar de cada uma destas coisinhas que me tornam EU, Paulo.
